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岁月匆匆，光阴素净。一个人在书房里，听着窗外的蝉鸣聒噪了一整个盛夏，看着日光透过书房的百叶窗，在原木书桌上投下斑驳的光影。我铺开一张张白色的稿纸，笔尖悬停在纸面上，墨色还未落下，心底的文字却已开始雀跃。在这个电子屏幕占据了大部分生活的时代，我依旧偏爱用最笨拙的方式，与文学相拥。一支笔，一沓纸，去构筑我精神世界的全部疆土。
这些年，我一直保持着自己的写作习惯。自己先在稿纸上留下密密麻麻的文字，然后按照稿纸上密密麻麻的字，再在电脑上敲打，一边敲打一边修改。我总觉得，键盘敲击出的文字是冰冷的，它们规整地排列在屏幕上，带着机器的刻板与迅捷，少了几分烟火气。而笔尖划过纸面的触感，是任何电子产品都无法复刻的温柔。当钢笔尖与纸张摩擦，发出沙沙的轻响，那声音像是文字在破土而出，带着生命的律动。有时墨水会在纸上晕开一小片，像是文字长出了柔软的触角，将我的思绪牵向更辽远的地方。那些写歪的字、划掉的句子、页边空白处的批注，都是独属于我的创作印记，是灵感与思考碰撞时留下的火花。
我的书桌上，有一摞厚厚的手稿。它们有的字迹工整，有的潦草凌乱，有的纸页泛黄，边缘卷起了毛边，像是被时光反复摩挲过。那是我这些年来的心血，是我一篇篇作品最初的模样。我记得写下第一行字时的忐忑，记得为一个情节辗转反侧，最终在深夜的台灯下豁然开朗的喜悦，记得删删改改数十遍，终于找到最妥帖的表达时的释然。那些稿纸上的每一个字，都浸透着我的情绪，我的感悟，我的灵魂碎片。这些年来，我不知道用了多少稿纸，不知道用了多少支笔，但出版社送来的一本本样书，却摆满了整整一个书橱。
创作的过程，从来都不是一帆风顺的。很多时候，面对孤灯，我会对着一张空白的稿纸发呆，笔尖悬了许久，却落不下一个字。脑海里的思绪像是一团乱麻，理不清头绪。这时，我便会放下笔，走到窗边，看看窗外的云卷云舒，望着星星眨眨眼，听听风吹过树叶的声音。或者泡一杯浓茶，看着茶叶在水中舒展，氤氲的热气模糊了视线。灵感往往在不经意间降临，可能是一句路人的对话，可能是一片飘落的树叶，可能是一阵突如其来的雨。当它来临时，我会立刻奔回书桌前，握着笔，让文字如泉水般涌出。笔尖在纸上飞快地游走，甚至来不及思考，那些句子便自然而然地流淌出来。这时的我，仿佛不是一个创作者，而是一个记录者，记录着我那些从心底里生长出来的作品。
我喜欢在稿纸上写批注。在每篇作品的结尾，我写下对人物命运的感慨；在某个精彩的段落旁，我会画一个小小的五角星；在不满意的句子上，我重重地划上一道横线。这些批注，像是我与自己的对话，是创作过程中的自我审视。有时，我会隔一段时间，重新翻看自己的那些手稿，看着那些稚嫩的文字和笨拙的表达，会忍不住笑出声来。更多的，是一种感动。感动于当初那个执着文字的自己，感动于那些文字陪我走过的漫长岁月。那些书稿，像是我的老朋友，见证了我的成长，我的迷茫，我的喜悦，我的悲伤。
当今手写文字似乎成了一种奢侈。人们习惯了用键盘快速地输入，习惯了用语音转化文字，习惯了碎片化的阅读。很少有人愿意静下心来，握着一支笔，在纸上慢慢书写。但我始终觉得，手写文字有着不可替代的温度。当我握着笔，看着文字在纸上一点点生长，那种感觉，就像是自己亲手种下一颗种子，看着它发芽、开花、结果。每一个字，都带着我的体温，我的气息，我的情感。
记得有一次，我断断续续花了三个月的时间，写完了一篇作品。当我写下最后一个句号时，窗外的夕阳正缓缓落下，金色的余晖洒在稿纸上，那些密密麻麻的文字，像是被镀上了一层金光。我放下笔，长长地舒了一口气，心中充满了成就感。我小心翼翼地将稿纸装订成册，放在书架的最显眼处。每当我看到它，心中便会涌起一股暖流。那不仅仅是一篇作品，更是一段时光的缩影，是我与文学相伴的见证。
有时，我会将自己的作品分享给朋友。看着他们捧着厚厚的稿纸，认真地阅读，听着他们对作品的评价，心中便会充满喜悦。他们会指着某个段落说：“这里写得真好，我仿佛身临其境。”也会提出一些中肯的建议：“这个情节是不是可以再调整一下？”这些交流，像是为我的文字注入了新的生命力。我会根据文朋诗友的建议，在稿纸上修改，让作品变得更加丰满完善。
手写文学作品，对于我而言，是一种修行。它让我慢下来，静下心来，感受文字的魅力。在这个过程中，我学会了耐心，学会了坚持，学会了与自己对话。我知道，在这个电子时代，手写文字可能会渐渐被遗忘，但我会一直坚持下去。因为我热爱那种笔尖划过纸面的触感，热爱那种文字在纸上生长的喜悦，热爱那种纸墨间独有的温度。
聆听着窗外的蝉鸣渐渐平息，夜色渐浓。我点亮书桌上的台灯，橘黄色的光芒笼罩着书桌。我再次铺开一张稿纸，握着笔，笔尖轻轻落在纸面上。沙沙的书写声，在寂静的夜里，格外清晰。我知道，又一篇作品，即将在纸墨间，悄然生长。
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